Baratas, baratas...

Me sinto circundado por elas. Elas existem em todos os cantos da casa. Elas tomam conta da casa. A casa é delas. Eu que a invadi.

E você achando que elas não faziam zuada? Que zuada, barulhinho chato é coisa de grilo, cri-cri-cri? Pois fazem, meu 'abor', silêncio é coisa de barata antiga, as de hoje, emancipadas, são baratas vanguardistas, gritam pelo que lhes dá na telha. Como assim? Inventei de colocar uma caixa de papelão - perto do banheiro, ó que miséria - pra colocar o lixo que acumula e jogá-lo fora depois. Repare só.

Fui dormir hoje, não me preocupei em forrar o colchão, ah, quem se importa? Achei que pegaria no sono logo, e de fato estava. Ledo engano. Ledíssimo engano. Acordei com um calor insuportável, uma vontade horrível de mijar. Enfim, quebrei - droga! - o ciclo de dormir cedo/acordar cedo, tava bom demais pra ser verdade.

Uma zuadinha, tá-tá-tá-tá-tá... de umas 250 bpm. Porra, bem atrás da caixa.

Ok, vamo localizar: eu durmo na sala - não há quem guente o calor do quarto. A caixa fica próximo ao banheiro. Um corredor separa a sala (é uma porta em cada corredor, esquerda, meu quarto, direita quarto de mainha) da cozinha. Na cozinha, duas portas à direita, uma da área de serviço e a outra, do banheiro. A caixa tá bem no corredor, perto à duas paredes, quase na cozinha - próximo ao banheiro.

De volta a zuadinha fdp, tá-tá-tá-tá-tá... Rapaz, eu achando que era o rato - não, não é um rato qualquer. É o rato, esse mickey-mouse do demônio, um rato que merece uma postagem à parte no blog, mais tarde - mas não. Era uma barata. Como a caixa tá perto de duas paredes, numa quina, a baratinha maldita raciocinou que ali é antes de tudo um lugar perfeito pra uma barata colocar com segurança seus ovinhos e reproduzir com tranquilidade - jogando minha paz pro espaço.

Como a conclusão que era uma barata? Achei uma vassoura do lado. Bati na caixa. Subiu na parede (meio que coberto pela aba da caixa) uma silhueta de algo aterrorizador, próximo a uma barata. A mensagem que tentei transmitir: vá embora. Ela não vai. Não era mais fácil matar? Ahn... não. Entendam: eu tenho medo, prontofalei. Mas assim, vou lá e mato. Por que não matei? Simples (é simples mesmo?), teria que tirar a caixa pra matá-la. Pela zuadinha, ela tá no cio, chamando a parceira lá (baratas lésbicas?) pra nhanhar, eca. Eu já tenho medo de uma, piorou de duas. Pela zuada, certamente ela não tá só. Matar barata sozinho é complicado. Ô gente, entendam, vá...

Ligo o computador. Perdi o sono mesmo... Do lado do PC, tcha-ram! Uma barata. Pensei que ia cair pra trás da cadeira. Pedi pra ela sair. Ô meu Deus, né que ela saiu? (e se essa postagem tá aqui, agradeça à boa-vontade dessa barata, senão...) Tá atrás do PC agora. Como minhas pernas ficam cobertas visualmente pelo suporte do teclado, qualquer coisa que cutuca minha perna - geralmente muriçoca - eu pulo, pensando que é barata.

Desde criança o medo, o pavor de barata. Por quê, por quê? Não sei. Tenho e pronto. Vou lá e mato. Mato? Aham... depende da circunstância... e essa não é uma delas. Tem uma caixa na frente da barata. No meu mundo irracional, no meu subconsciente (quem também tem medo vai entender direitinho do que eu tô falando) é eu tirar a caixa e ela pula em cima de mim, e aí eu morro.

Ô, gente... O medo. Medo merece um capítulo à parte na vida da gente. Sou todo medroso, mas vira e mexe, enfrento meus medos. Mas morando sozinho, o medo cresce, toma proporções gigantescas. O medo simplesmente não some, não tem ninguém pra tapear o medo, não tem nada mais urgente pra você fazer do que sentir o medo, do que ver o medo em todos os seus poros. Sério. Tem os pro's e os con's de morar só, esse é um dos con's, sem dúvida.

O pior é ouvir as zuadinhas daqui da sala da barata, lá, feliz da vida na caixa, com sua parceira lésbica lá. Sem saber, construí um motel pra baratas. Amanhã mesmo queimo esse hotel. Não jogo nem fora. Queimo logo.

O ruim é que amanhã vai demorar de chegar.